*.. Tienti la tua Paura ..*

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Cuando vemos voltear nuestras vidas en el aire
como un remolino destruyendo los más bellos cimientos de toda una vida,
como las centellas deslumbrando el universo oscuro,
y el silencio desgarrado por los más agudos meteoritos de tinieblas,
y el tic tac del reloj
reclamandome en el oído que la Realidad
ya está de vuelta.

Y un eco fulminante me tritura desde el seno de mi vida
que no hay sentido si no existe futuro,
que el conocimiento no está en aulas de enfermos aterradores de letras y números
no está en la enciclopedia multimedia
ni en los pasajes bíblicos de fervor católico
inconclusos como triste novela

Alguien sabe qué es el Amor?
alguien en su vida le ha hablado directamente al amor, le ha reclamado qué quiere?
le ha encarado por sus desdichas y amoríos?
acaso le ha visto enrojecer el rostro de miradas tan enamoradas,
tan llenas de deseos, sueños, y desvelos?
Acaso cuando llega la luna tambaleandose con el temblor
le han contado que estuve llorando esta noche a Cupido?
le han contado que mis cenizas se desploman llenas de sangre en cada rastro de energía moribunda, de flagelos constantes, lujurias inconsumadas y el sin-sentido explotándote en el corazón?
Le han dicho al Amor que se mueren por regalarle una hermosa canción?

O acaso habrán tratado con el demonio
desterrados en la miseria misma del infierno
donde todo se incinera en mil despechos sin prisión
con el caos inyectandose en las venas plagadas de bacterias
expandiéndose como viruses,
declarando la guerra al temible sentimiento del amor.
Le habrán preguntado entonces, Demonio
alguien le habrá preguntado si en un viaje interestelar ha conocido el Amor?

Cuando todo era triste, las calcomanías llenaban la habitación de color, las ventanas abiertas daban calor con el tibio sol de otoño aún, de las persianas se desprendía un aroma dulce con aromas de encantos y dulces sabores, el cielo brillaba, pero aún no estaba en su máximo esplendor. Pero cómo !, si venía el invierno todo se congelaría: los pies no caminarían, los pedales del triciclo darían trancadas cada cinco milimetros, las mañanas estarían entristecidas con la capa tortuosa de hielo nocturno y las ventanas empañadas impidirían ver más allá de tu próximo metro. Pero no... había algo de especial en este invierno. Las cortinas se teñían de verdes oscuros y rosas platinados, como desgarrados, el sol no calentaba, aromatizaba; la Luna no implicaba estar desolado en un rincón, era compañia, era Soledad divina; y los arbustos entiernecidos con cristales de hielo, se convertían en cobijas de susurros y mutuos desenfrenos. Tan perfecto... Tan Destructible...
Nadie sabe dónde quedaron los momentos, las cortesías, los juramentos. En el sótano de la cocina? Tal vez en el desván del claro departamento de la vecina? Aún se recuerdan los chirridos de la puerta, con los ojos cerrados y un murmullo en ell exterior haciendo el coro del sabor ulterior...


Pero cuando ya nada se mantiene sólo
ya nada se da un consuelo en el balcón superior
y en las ventanas se trizas los recuerdos del verso inconcluso de su servidor,
ya se marchan las campanas de olvido
se asoman hielos de desconcierto, de desilución y la ignorancia mas bastarda de toda una nación
pues en los rincones del alma
nada se ha descubierto en el límite inferior
menos en el límite superior,
los vacíos se manifistan en las horas de la noche
te desgarran las lágrimas enfermas de color marrón,
y se trituran a cada segundo más versos
que acaso tendrán algo de valor... lo tendrán? seguro que de algo pesarán?
si en el maculado vestigio de la inocencia interior se nombran vírgenes aun
y le lloran sagradas novelas en forma de amor,
y si con el más aburdo maniquí de perfectas medidas
a nadie le importa qué piensa la doncella,
qué sueños tiene, con qué poetas se desvela y en qué reino muere,
si en un frenesí de absoluto rencor
se vistieran de gaza las delicadas rosas marchitas
volverían a tomar asiento en tronos de agonías vespertinas
y se llevarían pedazos de la miserable vida que arrasa con su vida.

Claro, nada hay si no buscas
nada hay si en verdad no enfrentas la Realidad
ni con el ramo más bello de rosas te dará la libertad.

Dónde está la vida?
Dónde encuentro el tibio sabor a emoción?
Si han llamado a mi puerta, qué hago con el llamado a mi interior?
Y si no han vetado mi existencia,
Qué hago aquí, quién soy yo?

Si en pensar estuviesen las respuestas,
si en cada silencio encontrara mi interior,
si a costa de mi vida
proclamara que existe el cielo,
en las costas de melodías
cobijara sueños llenos de esplendor.
Si con el soplo del viento
se vistiesen las golondrinas,
y en su viaje conocieran mi dolor,
desgarraran mi vacío
y lo llenaran de sentido y emoción
quebraría mares y robaría estrellas,
quemaría fantasmas
y me llenaría de la verdadera doncella.
Pero aun así...


... Sigo siendo yo


..*]



*... Ytehïn ...*